darrus (darrus) wrote,
darrus
darrus

  • Music:

Snooker


Нечто безрейтинговое, безымянное и в какой-то степени бессмысленное :) История одного знакомства.

В главных ролях: Стив Дэвис и Барри Хирн. Также присутствует чужой ОМП.
Время: март 1975 года
Само собой, всё неправда и плод больной фантазии.

Батарея опять задребезжала. Сосед снизу битлов не любил, да и громкую музыку в целом не слишком уважал.

- Стив, сделай тише! – Донеслось из-за стены.

- Хорошо, мам!

Ручка громкости, которую всё время крутили туда-сюда, так и норовила отвалиться. Стив решил не издеваться над техникой и просто выключил магнитофон.

- Рубашку оставь на кровати, я поглажу.

- Хорошо, мам.

- И куртку не забудь взять!

- Хорошо, мам.

Он сдёрнул с вешалки куртку и заглянул в соседнюю комнату.

- Я пошёл.

- Подожди секунду, - Джин дописала что-то в тетради, аккуратно отложила ручку и взглянула на сына. Потом слегка прищурилась, как делала всегда, когда размышляла о чём-то.

Только тут Стив понял, какую ошибку он совершил. Впрочем, теперь сбегать было поздно.

- А ты опять растёшь…

Но на всякий случай он всё-таки сделал несколько шагов в сторону двери.

- В пятницу поедем, посмотрим тебе новый джемпер.

- Я в пятницу работаю, - он показал матери язык и юркнул в прихожую.

- Хулиган! – Рассмеялась Джин.

Пронесло, пронесло, слава Богу, пронесло. Месяц назад он уже вытерпел поход по магазинам и до сих пор с ужасом вспоминал очереди в примерочные и своё собственное отражение во всех этих зеркалах.  

Стив содрогнулся и ещё раз обругал себя за беспечность.

И мама, как всегда, увидела самое заметное, но не заметила самого важного. Коротковатый джемпер – это ещё полбеды, куда больше его сейчас волновали джинсы, из которых он тоже вырос и которые болтались где-то на бёдрах вместо того, чтобы… Стив представил себе, как он будет наклоняться в *этом* над столом, и мгновенно покраснел. И в который раз порадовался про себя, что в клуб пускают только мужчин.

- И постарайся долго не задерживаться!

 

Клуб «Лукания» был далеко не самым фешенебельным в округе, но считался местом «приличным». Травкой здесь – вроде бы – не торговали, драки случались нечасто, потому и полиция заезжала изредка и больше для вида. Благодаря этому обстоятельству заведение было популярно среди молодых игроков, которых привлекала возможность потренироваться без помех и за относительно умеренную плату.

В помещении было тепло, пахло сигаретным дымом, сукном и виски. В дальнем конце зала столы были ярко освещены, а около одного собралась толпа человек в двадцать. Значит, там играл Вик Харрис.

Ради того, чтобы сыграть с Харрисом, Стив и приехал в Ромфорд – уже в третий раз.

Вик Харрис считался одним из лучших местных игроков. Ему пророчили успешную карьеру, в какой-то газете напечатали о нём статью, говорили, что он иногда тренируется с Гриффитсом, и что сам Риардон сказал что-то похвальное в его адрес. Правда это была или нет, но играл он действительно здорово.

Пока что Стиву не везло. В прошлый вторник ему пришлось уйти раньше, чем подошла его очередь играть с Харрисом – он и так едва не опоздал на последний автобус. В субботу Вик вообще не приехал в клуб, и Стиву пришлось удовольствоваться сотней фунтов, которую он выиграл в тот день.

В клубе только и разговоров было, что о турнире, который организовывал новый владелец «Лукании» мистер Хирн. Говорили, что участники соберутся чуть ли не со всей Англии. Обещали даже какого-то индуса из Оксфорда. Про возможных победителей говорили тоже. В итоге все сходились на том, что Харрис всё равно лучше всех, снесёт со стола любого, выиграет без всяких сомнений и вообще турнир можно не проводить.

- Опять к Харрису не пробиться, - тоскливо вздохнул кто-то рядом.

Стив нервно одёрнул джемпер и повернулся. Перед ним стоял молодой человек примерно его возраста, тоже рыжий и с веснушками на лице.

- Я тебя здесь видел на прошлой неделе. Ты не из Ромфорда?

- Нет.

- А как ты тогда здесь оказался? Джейк.

- Стив. Просто приехал поиграть.

- А, ну с этим у нас всё в порядке, - улыбнулся парень. Стив улыбнулся тоже.

Оба замолчали и стали вглядываться в происходящее на дальнем столе. Видно было плохо.

Наконец Джейк вздохнул и отвернулся.

- Стоим тут, как девчонки на дискотеке. Пошли играть. – Подумал и добавил: - Даю тебе тридцать очков форы.

Стив почувствовал себя задетым.

- Я тебе пятьдесят дам, - ощетинился он.

- А давай, - нехорошо прищурился Джейк.

Стив фыркнул про себя и вытащил кий.

 

Последний чёрный с треском залетел в лузу.

- Ну ты просто… - Восхищённо выдохнул Джейк. – Просто…

Он щёлкнул пальцами, явно не в силах придумать достаточно весомый комплимент, крутанулся на каблуках и снова посмотрел на Стива.

- Просто… Класс!

Стив смутился и осторожно поправил джемпер. Как только игра закончилась, он снова почувствовал себя неловко.

- Тебя кто учил играть?

- Отец.

Джейк заговорщицки наклонился к нему.

- У тебя отец не Риардон случайно?

Оба покатились со смеху.

- Да ну тебя, - наконец выговорил Стив. – Где ты видел рыжего вампира?

В ответ раздались смешки. Только сейчас Стив заметил, что четверо мужчин стоят у стола и наблюдают за ними. Интересно, матч они тоже смотрели?
Стиву захотелось найти где-нибудь зеркало и убедиться, что рубашка не вылезла из джинсов и он по-прежнему выглядит прилично.

 - Давай, парень, сыграем на десятку, - один из мужчин подошёл к столу и начал расставлять шары.

Стив пожал плечами. Лишние десять фунтов никогда не помешают.

Этот матч он выиграл. И следующий тоже. Потом проиграл, потом выиграл снова. У стола уже стояли человек десять.

Он снова засмущался своего внешнего вида. Не вовремя – ставка была тридцать фунтов, и проигрывать их было глупо. Вспомнились наставления отца («О чём ты думаешь?» «О победе.» «Оно и видно. О позиции надо думать, о по-зи-ци-и.»). Велел себе прекратить – он в клубе, а не на перемене перед всеми одноклассницами. И без проблем выиграл следующие два матча.

- Вот молодёжь пошла, - беззлобно усмехнулся последний из обыгранных, которого Стив успел про себя окрестить моржом – уж очень похожи были усы.

- Не любишь проигрывать, а Фредди? – Ухмыльнулся кто-то.

В ответ «морж» отпустил такое ругательство, что у Стива покраснели уши. Он посмотрел на Джейка. Тот тоже был пунцовым.

В следующее мгновение «морж» схватил его за руку и потащил за собой. И прежде, чем Стив успел опомниться, он оказался у того самого стола.

- Эй, Вик, смотри, что я тебе привёл! Сейчас будешь играть с ним.

- Мать вашу, сейчас моя очередь! – Заорал сидящий в кресле амбал. На него не обратили внимания.

У стола стоял молодой человек лет двадцати. На нём были фрачные брюки, жилетка и галстук, запонки с какими-то камнями сверкали при каждом движении. Он мельком взглянул на Стива и отвернулся.

- Сколько тебе дать? – По тону было понятно, что ему безразлично – хоть сто сорок семь.

- Обойдусь.

Стив вдруг понял, что стоит в центре большой толпы и все смотрят на него. И снова одёрнул джемпер.

- До четырёх побед, мне надо уезжать, - всё так же равнодушно произнёс Харрис.

Стив кивнул.

- Давай, давай, сделай его, - зашептал ему в ухо Джейк.

 

Легко сказать – «сделай». Первый фрейм он проиграл на чёрном. Во втором сделал брейк в семьдесят очков. Толпа вокруг стола росла. Ему аплодировали – меньше, чем Харрису, конечно, но всё-таки аплодировали.

- Мистер Хирн пришёл, - прошептал кто-то слева.

«Мистер Хирн…», зашептались вокруг, «Мистер Хирн…». Стив покосился на соперника – тот резко выпрямился в кресле и изобразил на лице полнейшее спокойствие. «Морж» стоял над ним с точно таким же выражением лица.

Впрочем, сейчас Стиву было всё равно, Хирн там, Смит или Браун. Да хоть королева. Ему нужны были ещё два шара, чтобы выиграть партию, а всё остальное могло идти куда подальше.

Харрис вышел к столу разбивать с ослепительной улыбкой во всё лицо. Разбой получился образцово-показательным. Все захлопали.

Пока любимец публики шествовал обратно к креслу, Стив уже просчитывал возможные варианты.

Отыгрался он неплохо. Можно было лучше, но…

Харрис вернул биток за зелёный и одарил всех ещё одной улыбкой.

Стив повторил тот же отыгрыш, но в этот раз длина удара получилась лучше.

Соперник ошибся.

Стив уложил красный точно по центру лузы. Кто-то крикнул: «Давай, парень!» - и тут же у зрителей вырвался вздох разочарования. Розовый шар задумчиво покачался над лузой, но остался на столе.

- Не дёргайся, больше двадцати не сделает при такой позиции, - зашептал Джейк.

Стив хотел ответить, что никогда не дёргается, но подумал, что это выйдет грубо. Поэтому он молча опустился на стул.

Харрис ходил вокруг стола, обдумывая продолжение.

- Джейк, - прошептал Стив.

- Что?

- А кто из них мистер Хирн?

Джейк скосил глаза вправо.

- Вон там, видишь, у барной стойки, тип в полосатой рубашке? С сигаретой который? Вот он. А в костюме рядом с ним – это управляющий его.

«Тип в полосатой рубашке» выглядел, пожалуй, слишком молодо для преуспевающего бизнесмена. Управляющий производил куда более серьёзное впечатление.

Он перевёл взгляд на стол. Харрис всё так же методично строил брейк.

Тогда Стив вновь посмотрел на владельца клуба. Тот что-то оживлённо обсуждал со своим спутником, не сводя глаз со стола.

«А ведь можно попросить у него разрешения…»

- Говорят, что он слегка того, - снова зашептал Джейк, сбивая его с мысли.

- Чего того?

- Вот этого, - Джейк покрутил пальцем у виска. Стив с недоверием посмотрел на него.

- Фол, Стив Дэвис четыре, - выкрикнул судья, стараясь перекричать поднявшийся гул.

Стив подхватил кий и встал.

 

- Хорошо играешь, - бесцветным голосом произнёс Харрис.

- Спасибо, - Стив отвернулся. «Морж» хлопнул его по плечу и прошёл мимо.

Он протянул руку к бутылке с водой. Там как раз оставалась пара глотков.

- Ты правда крут, - ухмыльнулся ему Джейк.

Со всех сторон слышались обрывки разговоров. «А если эта дрянь…» - тот самый амбал, который так и не дождался своей очереди на игру, размахивал руками, что-то оживлённо рассказывая своему приятелю. «А потом биток кааак…», басил похожий на грузчика бородач. «Да б***, мать их ***, эти *** вчера…», радостно ругался энергичный старикашка…

- Тебе воды ещё принести?

- Давай. Спасибо.

Джейк подмигнул и исчез. Стив поправил джемпер, поудобнее перехватил кий и начал озираться по сторонам.

«А если стол переставить…», «Эй, не завирайся!», «…через стол в лузу…».

- Увидимся на турнире! – Парень в жилетке махнул ему рукой и пробежал мимо.

«А если мистер Хирн…»

Мистер Хирн.

Он повернулся в сторону бара. Типа в полосатой рубашке там не было.

Стив почувствовал, что начинает паниковать.

План, который сложился в его голове во время матча с Харрисом, был прост до гениальности. Подойти к мистеру Хирну, пока он сидит здесь в зале; попросить у мистера Хирна разрешения участвовать в турнире «Лукании» - и главный клубный турнир этого года будет для него открыт.

Вот только первый пункт этого плана теперь вызывал…

Стив с трудом представлял себе, как он подойдёт к охраннику, спросит у него, как пройти в кабинет мистера Хирна, там у двери… Будет сидеть секретарь? Он не слишком хорошо знал, как всё это устроено. Но вот он как-нибудь должен будет объяснить этому кому-нибудь, почему ему пришло в голову беспокоить владельца клуба… А если его всё-таки пропустят в кабинет, нужно будет что-то говорить, чтобы мистер Хирн разрешил… А вдруг он и правда того? И…

Ох. Всё-таки ему сегодня везло.

Тип в полосатой рубашке стоял около выхода из зала и слушал какого-то коротышку. Тот чуть не подпрыгивал от возбуждения и, видимо, тараторил с максимально возможной скоростью. Мистер Хирн слушал. Стоящий рядом с ним мужчина в костюме переминался с ноги на ногу и, казалось, едва сдерживался, чтобы не дёрнуть мистера Хирна за рукав.

Стив снова одёрнул джемпер и понадеялся, что выглядит достаточно прилично. Сделал глубокий вдох.

«Только бы он не ушёл».

Зал вдруг показался огромным.

Но топтаться на месте – значило терять время. Стив снова вздохнул. Покрепче сжал кий – его привычная тяжесть придала уверенности.

«Только бы не ушёл».

Он обошёл один стол, второй. Один из игроков выпустил струю табачного дыма прямо ему в лицо. Стив пробормотал что-то в ответ на извинения и пошёл дальше, не выпуская из виду полосатую рубашку.

Гремели пивные кружки – этот звук заглушал даже стук шаров.

Ему оставалось несколько шагов, когда коротышка наконец закончил свою пламенную речь. Его слушатели переглянулись с улыбкой и пошли к выходу.

Стив почувствовал, что его начинает трясти.

- Мистер Хирн!

Мужчина обернулся. Стив понял, что краснеет и не знает, что сказать дальше. Он быстро опустил глаза и ещё крепче стиснул в руках кий. Посмотреть вверх было страшно, говорить было ещё страшнее, но молчать было совсем глупо.

Впрочем, он и чувствовал себя на редкость глупо.

- Мистер Хирн, я… - А ещё ему вдруг показалось, что его разглядывают. И он ещё острее ощутил неловкость оттого, что его джинсы висят на бёдрах, а джемпер – он в который раз дёрнул его вниз – явно короток для него.

- …я хотел спросить, можно… можно мне… - Он перевёл взгляд в сторону, на рукав полосатой рубашки. Слышал бы отец, как он тут заикается и строит из себя идиота. – Можно мне заявиться на турнир «Лукании»?

Голос дрогнул, и последние слова он сам расслышал с трудом.

«Сейчас он меня пошлёт», подумал Стив. «Ну и что, тогда я сам его пошлю». Он заставил себя оставить в покое бедный джемпер.

- У нас всё можно, верно, Джон? – Судя по голосу, мистеру Хирну было весело. Стив выдохнул и стал разглядывать пол под ногами.

- Но турнир – только для игроков «Лукании». Та-ак… В этот клуб можешь приезжать? – Стив кивнул и перевёл взгляд на руки мистера Хирна. – Будешь приезжать, и чтобы два раза в неделю мистер Феррон, - коротким жестом мистер Хирн указал на своего управляющего, - тебя здесь видел. Тогда он заявит тебя в квалификации.

Стив взглянул на мистера Феррона. Тот демонстративно смотрел на часы.

Мистер Хирн рассмеялся.

- Договорились?

- Д-да , - в горле противно пересохло. Это было хуже, чем экзамен. – Спасибо, мистер Хирн.

- Барри, - прошипел мистер Феррон.

- Ушёл, ушёл. До встречи, - это было сказано явно в его сторону. Стив хотел ответить, но не придумал, что сказать, и поэтому снова кивнул. Тут же сообразил, что это было грубо и неприлично – но исправлять оплошность было поздно, и всё равно он бы выставил себя ещё большим дураком, сказав какую-нибудь нелепость. И почему разговаривать с людьми всегда так сложно?

Его грубо толкнули. Только сейчас он понял, что стоит в дверях и мешает людям проходить.

- Эй, не тормози! – За этим окриком последовал ещё один толчок – на этот раз в спину.

Стив тряхнул головой и пошёл к бару. Ноги были как ватные.

- Что? – Фыркнул бармен, увидев, как он усаживается за стойку.

- Виски, - он снова покраснел.

Бармен прищурился.

- Парень, тебе восемнадцать есть?

- Да.

Бармен посмотрел на него с явным недоверием, а потом с грохотом поставил перед ним стакан, почти до краёв наполненный коричневато-бурой жидкостью.

Стив выпил залпом, как будто это была вода. И не почувствовал ничего.

- Вот ты где! Я тебя ищу, ты куда пропал? – На соседний табурет плюхнулся Джейк.

- Т-так, я… ходил тут… - Он посмотрел на пустой стакан. – Мама меня убьёт за то, что я пил.

- А ты уже уезжаешь?

- Мне домой пора.

Джейк помолчал.

- Жалко. Я хотел ещё с тобой поиграть, у тебя классно получается. О, а ты в следующую среду придёшь?

- Приду, - Стив задумался. – А ты не знаешь, бывает тут по средам мистер Феррон?

 

31.09.2009

Tags: fanfic, slash, snooker
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic
    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 11 comments